O eremita (continuação de 29.1.20)

Conhecia o cheiro das flores e a maneira como os aromas andavam no bosque de mistura com as folhas. Eram pontas de luz de cores misturadas. Se precisasse de falar, bastava olhar o vento. E os pássaros olhavam.

E não era preciso brincar às palavras. Nem dizer boa noite.

O bosque do eremita era divino. Não tinha árvores do bem nem os frutos eram os do mal. E já tinha esquecido a maneira como as coisas haviam aparecido. Mas sabia que tudo era bom. Tudo tinha sido bom. Algumas dúvidas, guardava-as. Tinha razões.

 Muitas vezes, ao dizer “Creio”, ficava a pensar. E baixava a voz.

Também não era capaz de se iludir dizendo muitas palavras como as que substituíam qualquer “bom dia”, “boa noite”, sem adornos. Poucas vezes dizia “o céu está calmo e ajuda as raposas a procurar o sítio do descanso, e eu tenho musgo e uma pedra para repousar o coração. Os pássaros sabem onde dormir. Durmo como os pássaros”. Sabia que isso era maneira de desritualizar um cumprimento. Conhecia ritos, usava-os, mas queria-os poucos e pequenos.

Colmeal da Torre, 13/Fev/20

Quando morre o Sol começa outro a nascer.

São assim os dias. Do tamanho de cada Sol.

Vemo-lo a ficar grande a dar luz às palavras.

No tempo escuro, começam outras palavras.

O Sol conhece a fonte das palavras

e nunca é igual na maneira de dizer.

“Duvida da luz dos astros”, dizia o tal William

que não estava a pensar no Sol.

O tempo não vai às fontes:

come-nos as palavras.

As que eu tinha nos olhos o tempo levou-as.

Tenho palavras guardadas na arca do peito.

“Não se esgotará a panela da farinha,

nem se esvaziará a almotolia do azeite”, (1)

ao fim da tarde quando os amigos são o Sol

que nos conhece por dentro,

pelo silêncio e pelas palavras que aconcheguei.

Experimenta sentar-te ao acabar de nascer,

ainda não sabes o que são rios e o que é o mar.

Inclina o ouvido do coração:

o silêncio vai falar; notas-lhe o cheiro.

As palavras são assim. Flores.

As flores são a casa dos frutos

e os frutos também não sabem do tempo.

Todas as horas são novas no tempo certo.

E não sei o que é o tempo. E não é grave.

Os frutos não sabem. E é bom.

“Não se esgotará a panela da farinha”

por o tempo não ser preocupação dos frutos.

(1 Reis, 17, 14)

Colmeal, 23 de Novembro, 2018

O eremita meditava no fim da tarde, as ervas a entrarem-lhe no peito. O tempo era tranquilo e o chão grande. E, porque nas palavras de todos os dias era sempre cuidadoso e pequeno, às vezes, antes de adormecer, imaginava-se a pensar as coisas simples com muitas palavras. Assim: “o céu está calmo e ajuda as raposas a procurar o sítio do descanso, e eu tenho musgo e uma pedra para repousar o coração. Os pássaros sabem onde dormir. Durmo como os pássaros.”

Sabia que isso era modo comprido, envergonhado, e simples, de dizer “boa noite”.

Ficava menos sozinho.

Fazia-lhe bem jogar com palavras como crianças a fazer desenhos no céu.

Batalha, 27/Jan/2020

Existem na montanha árvores heroínas, plantadas sobre o vazio, medalhas no peito dos precipícios. Subo todos os Verões para visitar uma delas. Antes de me ir embora, encavalito-me no seu braço sobre o vazio. Os pés descalços recebem as cócegas do ar aberto a centenas de metros. Abraço-a e agradeço-lhe por resistir.

Erri de Luca; “O Peso da Borboleta” – Tradução de Simonetta Neto – Bertrand Editora.

Pág. 79.

(Texto anterior alterado)

Andamos a entrelaçar o silêncio e as palavras

fermento fundido na massa do pão

olhos mar sol

ausência a saber ouvir as palavras.

Quando vieres traz vinho para a refeição

rosto da tua presença palavra coradinha.

Colmeal, 6 de Novembro, 2018

(Fotografia do Tiago)

Por onde andas?

A entrelaçar o silêncio e as palavras

fermento fundido na massa do pão.

A olhar a ausência como ouve as palavras.

Quando vieres traz vinho para a refeição

rosto da tua presença palavra coradinha.

Colmeal, 30 de Outubro, 2018

A rosa é sem porquê

(Angelus Silesius)

Sou podador de roseiras

vejo as folhas

afasto-me um bocadinho

olho as rosas devagar.

Não, não sei podar as rosas

sou jardineiro de ver as árvores e os pássaros nas flores

palavras e silêncios

e sabermo-nos pela maneira de respirar.

Colmeal da Torre, 23 de Junho de 2018

(Picasso)

           

            Mãe!

            Vem ouvir a minha cabeça a contar histórias ricas que ainda não viajei! Traze tinta encarnada para escrever estas coisas! Tinta cor de sangue, sangue verdadeiro, encarnado!

            Mãe! passa a tua mão pela minha cabeça!

            Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens!

Eu vou viajar. Tenho sede! Eu prometo saber viajar.

            Quando voltar é para subir os degraus da tua casa, um por um. Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa. Depois venho sentar-me ao teu lado. Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens, aquelas que eu viajei, tão parecidas com as que não viajei, escritas ambas com as mesmas palavras.

            Mãe! ata as tuas mãos às minhas e dá um nó-cego muito apertado! Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa. Como a mesa. Eu também quero ter um feitio que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa.

            Mãe! passa a tua mão pela minha cabeça!

            Quando passas a tua mão na minha cabeça é tudo tão verdade! 

José de Almada Negreiros, “A Invenção do Dia Claro”

Em: José de Almada Negreiros - Obras completas

4 - poesia

Editorial Estampa, 1971

(Pág. 160)

Cântico antigo

Tem coisas estranhas o quintal da minha amada. Ontem à noite, dormia. Esquisito. E delicado.

De manhã, viam-se meruges esquivas, verdes bonitas flores brancas. Alegres.

E algumas lágrimas.

É estranho o quintal da minha amada.

No tempo bom, todas as coisas parecem o dia a nascer. E as coisas não são estranhas.

Era estranho se fossem. Também se não tivessem lágrimas. Algumas.

Mas a noite também é tempo bom. Como o nascer do Sol. A noite não devia ser esquisita.

O Sol sabe da noite. Um sabe do outro. E é bom.

À noite, a gente começa a ler livros. E música. O que não é estranho. Não devia ser estranho.

Mas é estranho o quintal da minha amada. E lê e sabe cantar. Deve ter os olhos postos no chão. Esquecido do céu e das nuvens que distribuem a luz como lhes apraz. Como livros.

Há pessoas assim.

O tempo incerto vê-se logo que o dia começa. Olham-se as meruges. As cores que trazem.

Quando as horas nos levantam os olhos, perdemo-nos a mirar o céu, e o chão não é estranho. Não notamos. Pode ser estranho.

Os meus filhos, disse o mestre,

sabem duas coisas.

(Duas coisas é maneira de dizer.)

Sabem:

o mundo é grande como deve ser;

também é da nossa medida.

(E pensava com algum descanso:

há sempre tempo para saberem mais.)

Se caminhava sozinho,

o mestre ia pelos sítios de muitas árvores,

as de fruta e as que são porque são.

(Cantava-lhe sempre no peito aquilo de Silesius:

“A rosa floresce porque floresce”.)

Ia dizendo palavras soltas:

água, regresso, janelas abertas, cabana, regato…

- alguém há-de chegar, respirava muitas vezes.

(E ficava bem:

o ar é bom, enchia-lhe as entranhas.)

Caminhava sozinho

e sabia-lhe bem o que os filhos sabiam

e o tempo que lhes sobrava.

E deitou-se a descansar.

Sabia o tempo que ainda tinha.

Paredes, 15 de Novembro de 2017

(fotografia de Tiago Pedro Silva)

Era Primavera, e as árvores voaram para os seus pássaros.

Paul Celan - “Arte Poética

O Meridiano e outros textos”

Tradução de João Barrento e Vanessa Milheiro – Pág. 25
Edições Cotovia, reimpressão em Junho de 2017

(Foto de Mário Nunes)

Nos dias limpos, bocadinhos de calor,

horas de dizer: que bom!

quando andava pelos céus o gosto e as vozes a dizerem: que bom!

sentava-se e tudo sabia bem;

olhar calmo e sabedor, atento.

Ficava em silêncio. Tudo límpido.

 

Perguntaram-lhe se era feliz.

Baltar, 25/Março/2017

tempo chato é menos chato que chato tempo.

chato tempo este!

chato!

Colmeal da Torre, 6/Março/2017

Com licença poética

Quando nasci um anjo esbelto,
desses que tocam trombeta, anunciou:
vai carregar bandeira.
Cargo muito pesado pra mulher,
esta espécie ainda envergonhada.
Aceito os subterfúgios que me cabem,
sem precisar mentir.
Não tão feia que não possa casar,
acho o Rio de Janeiro uma beleza e
ora sim, ora não, creio em parto sem dor.
Mas, o que sinto escrevo. Cumpro a sina.
Inauguro linhagens, fundo reinos
(dor não é amargura).
Minha tristeza não tem pedigree,
já a minha vontade de alegria,
sua raiz vai ao meu mil avô.
Vai ser coxo na vida, é maldição pra homem.
Mulher é desdobrável. Eu sou.

Adélia Prado - "Bagagem" São Paulo: Ed.Siciliano, 1993

(Vd. também: Adélia Prado, “Tudo o que Existe Louvará – Antologia”; Assírio & Alvim, 2016)

À ROMÃZEIRA QUE ESTÁ A SECAR

Todos os diálogos acabam no silêncio,

mesmo o murmúrio entre dedos e folhas,

quando o avesso da mão roça

a grande Natureza manifesta na árvore.

Era uma romãzeira em flor e fruto,

segura do seu reverdecer, loquaz.

Aos periquitos, na larga capoeira defronte,

respondia com o júbilo da mudez.

Mas ante mim, que a cantava e canto,

ela deixa-se estar como está um surdo

junto de um cego trovador lírico,

até que ambas aceitemos o fim.

Fiama Hasse Pais Brandão, "Obra Breve – Poesia Reunida"

(Cenas vivas – Os Louvores – Na Minha Quinta)

Assírio & Alvim, Maio 2006

(Texto reescrito)

Deixei-me achar por quem não me buscou

(Livro do Profeta Isaías, 65, 1)

1

A luz, silêncio subtil, caminha, e ouve-nos.

As coisas são um labirinto, desafiam-nos a atenção,

e puxam-nos para dentro delas.

O silêncio é um tabernáculo, casa luz do viajante.

Ninguém viaja sozinho; todos levam a luz

como as árvores têm flores.

E a luz é uma espécie de lira.

A criança ao colo da mãe

sorri na paz atenta de quem a olha.

Quem nos ouve não se anuncia.

2

O que o caminhante foi ouvindo na colina a mirar-se no regato,

nos muros musgosos de quando era menino na aldeia cheia de murmúrios

afinou-lhe o ouvido e o olhar.

A mãe era quem o iluminara e o silêncio tinha-o conduzido,

o que sabe o princípio e o fim e distingue as cores e os sentidos.

As coisas que foi ouvindo nas viagens e agora os murmúrios da sua aldeia

pacificam-lhe as entranhas, mas ainda não sabe onde passar a noite.

3

As violetas do entardecer e os crisântemos de Novembro amoroso,

e o sol, respiram de braço dado com a noite.

O viajante vai descansar.

Levanto-me pela manhã, deficiente,
Com partes do corpo apenas. Visto-o de
Alma e, logo, inteiro me parece em tudo
Idêntico de vida.

Maria Gabriela Llansol; O Começo de um Livro é Precioso - Assírio & Alvim

Não vamos dizer nada. O resto do dia será nítido,
palavra tranquila, irmã gémea do silêncio,
do tamanho da esperança. A que não sabe mentir.

Campo bem lavrado.

Quando, Lídia, vier o nosso outono
Com o inverno que há nele, reservemos
Um pensamento, não para a futura
       Primavera, que é de outrem,
Nem para o estio, de quem somos mortos,
Senão para o que fica do que passa -
O amarelo actual que as folhas vivem
       E as torna diferentes.

Ricardo Reis, Odes

É desnecessário saíres de casa
para ver flores   Dentro de ti há
flores e em cada flor
milhares de lugares onde te
sentares clarões de beleza
sem fim dentro e fora do teu
corpo antes e depois do jardim

Kabir, O Nome Daquele Que Não Tem Nome
- versões de Jorge Sousa Braga; Assírio & Alvim, 2016.