Quando morre o Sol começa outro a nascer.

São assim os dias. Do tamanho de cada Sol.

Vemo-lo a ficar grande a dar luz às palavras.

No tempo escuro, começam outras palavras.

O Sol conhece a fonte das palavras

e nunca é igual na maneira de dizer.

“Duvida da luz dos astros”, dizia o tal William

que não estava a pensar no Sol.

O tempo não vai às fontes:

come-nos as palavras.

As que eu tinha nos olhos o tempo levou-as.

Tenho palavras guardadas na arca do peito.

“Não se esgotará a panela da farinha,

nem se esvaziará a almotolia do azeite”, (1)

ao fim da tarde quando os amigos são o Sol

que nos conhece por dentro,

pelo silêncio e pelas palavras que aconcheguei.

Experimenta sentar-te ao acabar de nascer,

ainda não sabes o que são rios e o que é o mar.

Inclina o ouvido do coração:

o silêncio vai falar; notas-lhe o cheiro.

As palavras são assim. Flores.

As flores são a casa dos frutos

e os frutos também não sabem do tempo.

Todas as horas são novas no tempo certo.

E não sei o que é o tempo. E não é grave.

Os frutos não sabem. E é bom.

“Não se esgotará a panela da farinha”

por o tempo não ser preocupação dos frutos.

(1 Reis, 17, 14)

Colmeal, 23 de Novembro, 2018